Amigos!
Aqui vai a última parte do conto "Cila", na verdade o capítulo 2 do livro em que estou trabalhando, "As Incríveis Memórias de Samael Duncan" (título provisório).
Quem leu ate agora sem comentar, este é um bom momento!
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Sair de Veneza naquele dia foi uma das coisas mais penosas que já fiz na vida, quase tão difícil quanto deixar Caterina partir anos antes, naquele nublado dia de março, no início de uma primavera que não florescia em meu coração.
Com um nó na garganta, vi a cidade sumir rapidamente no horizonte dos trilhos da ferrovia.
Adolf Hitler era ainda um promissor estadista indicado ao prêmio Nobel da Paz, e a Europa sufocava angustiada com a recessão continuada desde o fim da Primeira Grande Guerra - que eventualmente seria o estopim da Segunda - quando finalmente pude retornar a Veneza. Cerca de sete anos haviam se passado desde a última vez que encontrara com Cila.
Desci do trem no bairro de San Marco e corri para a hospedaria mais próxima, onde acertei o pagamento com o anfitrião, deixei as malas e aluguei uma bicicleta para chegar mais rápido até o Lido.
Quando passei pelo rio Dei Greci, meu coração saltava pela boca, mais pela emoção do que pelo esforço de desviar dos pedestres em alta velocidade.
Encostei a bicicleta no portal quebrado da casa, e entrei quase correndo, chamando seu nome, esquecendo o cuidado com as tábuas apodrecidas.
Com medo do que poderia achar, sofreei o passo à medida que descia as escadas. Minha voz chamava seu nome quase em um sussurro, como se receasse acordar algum sonho perdido na penumbra do andar de baixo.
Com a água suja subindo até a barriga, andei até a mesa próxima à janela onde Cila usualmente ficava.
Na luz do fim do dia, vi sobre a mesa um pequeno colar de prata, com um pingente em formato de concha no qual se viam três entalhes de símbolos que não consegui identificar. Sob o colar, uma folha amarelada coberta de poeira deixava entrever uma mensagem escrita com letras firmes e assinada elegantemente.
“Caro Samael,
Quebrei minha promessa, mas imagino que Fabrício teria aprovado. Agora que me sinto forte retornarei ao meu povo.
Deixo aqui um presente que é um símbolo de nossa amizade: carregue-o com você, e sempre que precisar de meu povo, alguém estará por perto para ajudá-lo.
Cila.”
Entre feliz pela decisão dela e decepcionado por não mais poder ouvir sua voz, coloquei a mensagem no bolso e o colar no pescoço, desejando sair logo daquele lugar que, apesar de me trazer boas lembranças, tinha um certo tom lúgubre na penumbra crescente da noite.
Na minha pressa, a meio caminho da escada escorreguei em algo e afundei de uma vez na água escura. Levantei sobressaltado, e, estranhando a quantidade de obstáculos naquele canto da sala, afundei um braço e alcancei o objeto que provocara meu tropeço.
Assim que percebi que havia pegado um osso de uma pilha de restos humanos, lancei-o para o lado e, transido de medo e por um súbito frio, corri para a salvação dos degraus que se projetavam para o andar superior, a poucos metros de distância.
Corri de bicicleta até não agüentar mais, e só então parei para respirar. O amuleto pendia sobre meu peito arfante, zunindo suavemente na quase escuridão do início de noite.
Nunca mais vi Cila, mas mesmo agora, quando olho pela minha janela para o mar distante, pareço ouvir o eco de sua voz no som das ondas quebrando na praia.
Estranhamente, termino de escrever e ainda me sinto cheio de energia, como se a lembrança das aventuras passadas pudesse realmente trazer sangue novo às minhas veias.
Sorrindo, tiro a bengala do colo e a levo ao chão. O baque surdo faz a enfermeira levantar os olhos de sua indefectível revista e se aproximar.
- O senhor deseja se levantar? Precisa de ajuda?
Olho para ela, depois para a bengala que se apóia no assoalho de madeira, e finalmente para minhas mãos, que após soltarem a pena voltam a tremer ligeiramente.
- Não, querida. Só estou treinando. Quem sabe amanhã?
Ela sorri para mim, como querendo me encorajar. Sorrio de volta. Estico a mão até uma pequena gaveta sobre a mesa onde escrevo, uma gaveta que eu não abro desde 1988, após o incêndio que destruiu meu quarto. Em um gesto automático, puxo de lá um colar e o coloco no pescoço.
No meu peito, o talismã em forma de concha parece pulsar em ressonância com as ondas distantes, como que desejando bombear uma nova vitalidade para meu sangue envelhecido. Mas, como boa parte das minhas lembranças a respeito de Cila, isso também pode ser produto da minha imaginação.
Repito em voz baixa, como um mantra direcionado mais para mim do que para a enfermeira, que me ouve atenta.
- É!... Quem sabe amanhã...
Dicas sobre o mercado editorial, como conquistar leitores e, é claro, como escrever como um profissional...
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